男人跳了下去。
那是深渊。
他不记得下落了有多久，不知道下落了有多深。
深渊的尽头，有一扇门。
他重重落在了门上，摔开了它。
“是思念。”
“我无法从人间摄取死者人魂，我却能用我的思念，重新画出他们。”
“谢云流说得对，人第三次死亡，是被世人遗忘之时。”
“我忘不了他们，便能画出他们。”
“他们活着。”
“活在思念中。”
男人目光明亮，却又漠然，冷冷落笔。
轻捻洛河，诉说一纸，隔世的情话。
是谁，将故事入画，
落笔时念着她。
雪山、大漠、山河、日月、江湖、岁月。
他每一分每一秒都在画。
日夜不停。
画雪山时他会笑，画大漠时他会合眼，画酒桌时他会酣醉，画国师时他会心怀怨恨。
他的画一幅幅地落在地上。
每一副画里，有她，有他们。
画卷落地，诡异地扭曲，变成了一幅幅妖邪的鬼魅。
他再也听不见周围的声音，看不见周围的景色。哪怕国师每天会将他的画取走，隔一段时间将画送回来，他也无法察觉。
他不吃、不喝、不言、不寝，越来越瘦。
一年、两年、十年、五十年。
他已形同枯骨。
他的身体逐渐弯曲，佝偻的背脊如一张弓。
整个人从远处看……就像是一只手。
一只只会画画的手。
像极了白骨的手。
他的名声在世上越传越响，有“画鬼”之称。只是从未有人真正见过“画鬼公孙陌”真容，仿佛他真的成了藏于世间的一只鬼。空见其画，不见其人。传说越传越邪，他的画亦越传越广。
转眼百年，朝代变迁。
无人知道，在皇城的地下，有一个被世上称作画鬼的“鬼”。
他的身边，堆满了一幅幅妖邪的鬼作。
他的背后，不知从哪一天起，多了一个小小的“洞”。
那个洞越来越大，越来越大。
百年时，已是巴掌大小。
某天。
男人那枯槁的手掌，轻轻按在一张白纸上。
密室中，漫天白纸剧烈地颤抖，自四面八方飞向男人手中。
所有的纸张一层层地叠在一起，画面上，景色千变万化，时而是烈阳，时而暴雪，时而是一条蜿蜒的小路，时而是大漠黄沙，时而是新婚红烛。
最后，画面成了一座山，一座坟，一个背影，背影朝她。
画卷中，婀娜的背影缓缓转身，女子唇角上勾，两眼处却空空如也。
“只差……点睛。”
男人闭上眼，气息微弱，呢喃道：“当年，我还欠你一副画。如今，我不欠了。”
他咬破手指，用力方才挤出最后一滴心血。笔尖上，殷红的一点在男人颤抖的手移动下，缓缓向空白的面容处移动。
即将点睛时，男人看着那张空白的脸，浑身一震，彻底顿住。
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